в сон вырубает от наших дней местных,
эти морские дожди как сироп,
весь город в них вязнет,
как стрекоза растеряха в слезах сосен
когда-то,

великий фотограф – янтарь.

я люблю тебя не глаголом или там вечным сердцем блядским
в тебе есть свойство – с тобой жизнь и реальность меняется
научи меня этим правилам, я ламер
я не должен убить все это человечество
которое ворует тебя от меня каждый день
а сдохнуть больнее чем жить
ну да
каюсь
мне проще котами говорить, чем с обществом
у них язык человеческий и грамотный
совсем другое образование

и они не такое зверье как люди

у меня ива

у меня в косы

заплела и не плачет больше по весне своей

у меня ива

заплела в косы желтые ленты

у меня ива заплела в косы лето

закрыла глаза и во сне видит маки

ни один воробей там или паче ворона

не тревожат больше

ее мира

нам бы лето такое как ей

ебанный димедрол какой-то  эти мои таблетки,

да хуже

сил хватило мусор вынести и покурить на лавке
пицца да, пицца не получилась
завтра выкину нахуй
читал твою пьесу в письмах,  – нравится,

хрен разберешь где твое, где чужое
эти Кубанские и Донские там в другой стороне

там вообще всех донбасит и в этой и в той стране

твои и мои и наши ненаши ноты ломают мне
где там твое, твое где?

да идут они в степь

там по кругу перпендикулярно

со своими колами шашками
это чужое в тебе, чужое  – мне кость поперек в горло

нам врозь, брось это, брось

имена городов и этих блядей
и не вырвать никак, встряло

чем дышать? этим хламом?

и хриплю и ругаюсь во сне.